Insatisfactorio y definido

Siempre es el encuentro. Quizás porque siempre ando buscando. Sin embargo, busco lo indefinido, y el encuentro jamás me satisface. O siempre lo hace pero me abandona al instante; encuentro callejero de un saludo, que alegría, hasta pronto.
Más allá de algún por qué, siempre es el encuentro. Conmigo, con todos. Deseante de permanencia, pero fugaz tal vez por su intensidad desmedida.
Y la intensidad es porque siempre ando buscando, y el encuentro insatisfactorio de lo siempre definido alimenta una pasión que, a fin de cuentas, nunca encuentra.

5 minutos. El día

Despierto todavía sin abrir los ojos. Los párpados son finos, y dejan sentir un brillo pálido que a la noche despoja, poco a poco, de las tonalidades más oscuras de la sombra.

Cinco minutos antes de levantarme ya transcurrió el día.

En el principio, se hablaba de fantasmas, esqueletos del camino. Amigos que cayeron de mis ojos.

Sobre la marcha del universo, el origen se pierde en las mitologías de los confusos.

Al espejo no se le puede pedir fidelidad. Roguemos no creerle.

Con el café resigno el día. Y repito aquéllos cinco minutos.

Cuchillos

Las horas no deshacen la trama de recuerdos.

Veo al sueño en la azotea, atormentado por el viento y la indecisión.

Sobre el sueño nadie sabe nada.

El olvido sobre el hombro izquierdo, es en parte esencia de la condición humana.

La real soledad es la ausencia de determinación externa, y la libertad máxima. La libertad se hace efectiva con la elección de accionar en relación a otro, es decir, cediéndola en parte, atándose a una determinada gama de posibilidades.

El sueño, indeterminado, se haya imposibilitado para elegir. Siempre se elige en relación con algo o alguien, y algo o alguien lo han olvidado.

¿Existe el sueño? ¿Tiene sentido hablar del sueño, si el olvido es el vacío y la quietud de pensamiento? ¿No estoy determinándolo en parte, no en el contenido sino en la forma en que se conforma? ¿Y no podría interpretarse esto como un indicio de recuperación del sueño?

Las horas no deshacen por sí solas la trama de cuchillos. Hay que acompañarlas.

Sentencias del aire

Detrás del aire, corre el aire a llenar su propio hueco.

Soledad del aire que da todo, y no recibe sino su carne deforme.

El aire y su doble personalidad.

El aire y el viento. Y el viento iracundo.

Que hace las veces de juez.

Y juzga con justicia.

Mundos

1. El mundo se ofrece encriptado.

2. Soy veinte vueltas en la historia. Veinte vueltas y siempre yo. ¿Cuándo un otro? ¿Cuándo va a cambiar el punto en que empiezo y termino, y me cierro? ¿Cuándo el espejo en mí?

3. El mundo no se ofrece.

4. Sos la piel de los suspiros que se pierden.

5. El mundo a veces se vuelve sobre sí.

6. Tajos de papel (el filo de la palabra).

Dejando atrás

Sólo en caso de no haber entendido bien, te pregunto: ¿ya está? ¿Es el frío su nuevo abrigo y la calle de adoquines alquitranados el hogar del perro? ¿Te vio irte? ¿Te vio irte sentado a orillas de la zanja? ¿Te regaló el último vaivén de su cola? ¿Lloró cuando te fuiste? ¿Aulló a la luna los más tristes y abandonados sueños? ¿Se acomodó al fin, arrollado, en la esquina más vacía del corazón? ¿Pensó tu vuelta? ¿Rogó tu vuelta? ¿Lloró tu vuelta?

¿Miraste atrás?

Fragmentos encontrados cerca de casa (arbitrariamente ordenados)

…aunque sea intentar un desamor. Seguime un día la corriente. Después, tratá de sobreponerte a ella…

 

…la piel en sus pupilas se agitó violenta. Dulce…

 

Todavía te veo (allá, lejos en el tiempo) como polvo intoxicante, como cura…

 

…que te entienda completamente. Dejame en el camino alguna contradicción. Haceme replantearme (replantearte)…

 

…finos labios caminaron mis ojos. Fue entonces que conseguí su nombre. Su indecible nombre. El nombre que se siente…